Há sempre uma legião de pós-hippies que sobrevivem com seus violões desafinados,
São reconhecidos pelos seus malabares
Os ipês dão um tom de primavera, tá tudo verde, rosa e amarelo, um batidão no olhar
Os jovens desocupados dão um tempo faceiro no ócio
Alguns são artesões, os mesmos viajandões
Senhores, senhoras, buda e o Araújo lacrado
E a tribo de preto aos domingos à tarde
Cachorros voam as tranças para a liberdade de cheirar um cuzinho.
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